Старая песня (Эссе)

Уютное это время… Этим мягким красноватым светом, как будто уставшего за день солнышка, уходящего за горизонт и уносящего за собой заботы трудового дня, окрашено все вокруг. Ветер как будто тоже устал за день и берет себе передышку, а может, и ему уютно, и он сидит совсем рядом, облокотившись спиной на корягу и лишь иногда колеблет пламя потрескивающего костра, чтобы тот веселей ворчал и мурлыкал, да потрескивал свою песенку. Начинается удивительная симфония вечера. В ней много разных музыкантов, разнохарактерных и удивительных. Урчанию и потрескиванию костра тихо подпевает небольшая волна, накатывающая на каменный берег, разноголосый хор птиц подхватывает эту романтичную мелодию жизни. Здесь есть и резкие крики, и насвистывания, щелчки, уханья, щебетания, кряканье и еще многие голоса больших и малых птиц. А вот цикады лишены музыкального слуха, но их тоже принимают в оркестр, и они стараются изо всех сил. Время от времени из воды выпрыгивает рыба и с плеском падает в воду. Трудно поверить в это время, что где-то летит, бежит, несется суматошная городская жизнь, сама уже плохо понимающая, зачем она так несется. Мои мысли вместе с оркестром, так же как и всех, кто в нем не участвует, но внимательно слушает. Только на балконе из ветвей черные бакланы чего-то не поделили и теперь ворчат друг на друга.

Мои мысли так же спокойны, как и музыка этого вечера. Сюда приходят и думы о предстоящей завтра работе, и впечатления прошедшего дня. Сколько их уже было за эти годы, таких вот мирных и уютных вечеров после настоящей мужской работы рыбака. Не сосчитать. Сколько воспоминаний, случаев и баек есть у промысловиков. Сейчас многие и не помнят, что есть такая профессия, как промысловый рыбак. Так и говорят: "Рыбак - это хобби. А работаешь кем?". Горько порой, что такая работа не оценена людьми. Ведь та рыба, что вы покупаете на базаре, поймана нами, промысловиками. Многие годы мы овладеваем нашим делом, проникая в его тонкости и секреты. Многие семьи в нашем рыбацком селе испокон веков занимались здесь промыслом. Вспоминаются многие хорошие люди, профессиональные рыбаки. Честные, простые и надежные как их снасти и быт. Вымоченные бесчисленными дождями, шлифованные ветрами, обожженные солнцем, вымороженные холодами, пропитанные запахами костра, рыбы и Волги. И каким бы ни был тяжелым их быт, со штормами, тяжелейшими физическими нагрузками и многими другими трудностями своей работы, они не поменяют свой труд на сидение в кресле перед компьютером или лежанием на софе. Это даже не работа. Это призвание. Так вспоминаются слова старого рыбака Акимова: "Мне уж восьмой десяток перевалил. Врачи запрещают после инсульта ехать. А Волга тянет. Хочу на лодку. Хочу на промысел". Бригадир рыбколхоза - мужик волевой, жесткий, но справедливый, он давно стал для меня личностью, на которую можно равняться. Помню, как мне рассказывали, что во времена сухого закона, найдя у рыбаков водку, нещадно тут же разбил ее о берег. "На воде пьяному не место", - справедливо говорил бригадир. Я любил вести беседы с этим крепким, высоким стариком с открытой душой и улыбкой. Ясностью ума он мог бы потягаться с молодыми, да и рассказчик он был прекрасный. Что сразу подкупило меня в этом человеке - это открытость и честность, без всяких преувеличений и хвастовства. Рассказывал много, с жаром и душой. Про уловы, шторма, как выбирался сам из беды, как помогали товарищи-рыбаки, как сам помогал людям. Но есть что-то неуловимо - печальное в его голосе. Может, потому, что он лучше нас всех видит, как меняется мир. Видит, как мы забываем, кто мы, кем мы были, забываем оглянуться и почувствовать пульс жизни, услышать голос души. Уже несколько лет прошло, как не стало этого человека с большой буквы. Но те, кто нам дорог, всегда живут в нашей душе. Разве этот человек и его дело не заслужили уважения? А сколько их таких, всей душой болеющих за свое дело рыбаков?

Смеркается. Костер продолжает потрескивать и поить ароматами занимающихся поленьев. Ветер, как будто услышав мои беспокойные мысли, заканчивает свой перекур и берется за свою ночную работу. От птичьего хора остаются только отдельные голоса, которые становятся все тише. И лишь сверчки и цикады расстаравшись, не хотят останавливаться. Подбрасываю дров в огонь. Кстати, вот еще одна магическая штука в моей работе - костер. Спросите рыбаков и охотников. Те скажут, что он не столько снаружи греет, сколько изнутри. Душу он греет. Мне кажется, порой именно огня в душе людям и не хватает, они мерзнут, забывая о том, что нужно лишь сделать шаг навстречу голосу души, и хоть иногда сделать так, как он советует.

Вечер заканчивается, начинается ветренная ночь. Усталость за день берет свое, и я ложусь подремать прямо у костра. Уже засыпая, сквозь сон я слышу голос природы, мне кажется, что кто-то напевает старую песню: "Огня, мой друг! Еще огня! Пусть сердцу будет тесно…"

Святослав ВЕРШИНИН,

с. Н. Банновка

Фото автора